La muy puta

Tengo una tristeza que, la muy puta, es productiva.

La muy puta es productiva en tanto que reproduce tristezas.

Unos minutos antes me convenzo al sol de que es más redituable la alegría, pero la muy puta sigue ahí, a un costado, como una puta que después de ofrecer lo suyo se queda observando, enamorada, en un rincón de la cama.

Por eso…tengo una tristeza que me cuesta más que dos cuerpos.

Repaso, como queriendo ordenar el escritorio y ellos no están

Poemas que ya no sé de quien son. Imágenes que no pude retener. El pasado…¿fue tan grande en realidad?

Si ese pasado fue grande de verdad…¿no fue en su momento, mientras pasaba, un presente tan grande como también podría serlo éste?

Siempre fuí un coleccionista de cosas y personas y ahora me pregunto que es lo que puedo hacer con ellas.

Me pregunto:

1) ¿Cómo me las llevo? ¡En donde las meto!

2) Perfecto, supongamos que logro llevármelas. Me las quedo, pero al mismo tiempo me sincero: las personas no son objetos y lo que me estoy llevando va en sentido figurativo, metáforico. Me estoy llevando algo de ellas. Un recuerdo, una anécdota, un pelo, una foto, algo escrito por ellas. Piezas de un rompecabezas. Bien, ¿y que hago con eso? ¡No puedo tocarlos! No puedo ver sus reacciones. No cuento con sus presencias, que a final de cuentas es lo que más cuenta.

Ellos quedaron impregnados (su perfume, sus gestos, una mirada) en las cosas que eran de ellos y ahora me llevo.

Está bien. Me llevo sus cosas. Pero ellos no están.

El lenguaje

“Todos decimos malas palabras, damas incluidas, pero el pecado no es la palabra, sino el espíritu de que está imbuida. Cuando una dama irritada dice ‘¡Oh!’, el espíritu del vocablo dice ‘maldición` y de esa manera será registrado”. Mark Twain

“Hablar bien no cuesta un carajo y es un beneficio de la san puta”. Dicho popular.

El lenguaje es un oximorón loco y contradictorio que al mismo tiempo cura y enferma y que puede volverse bello o perverso en un pestañeo, en un aleteo.

Sobre este piso de la cultura, este edificio sobre arenas movedizas, este soporte por momentos insoportable, uno puede confundir a su hermano con su sombra, el amor con la ley de rendimientos decrecientes y la casa propia con la cárcel.

Porque el lenguaje, el muy puto, es una trampa que libera.

Mundos

Vivo en el mundo que no existe pero mi cuerpo vive en el que si existe.

O mi cuerpo va hacia ese mundo o yo bajo a éste (algunos dicen “o te revelas o te consumís”).

La revolución, eterno sueño, en cambio, dice que tire abajo el muro que los separa y que o refunde lo fundido sobre lo que quede de viejas ruinas, sobre lo que nos hayan dejado nuestros muertos o que invente desde la nada misma.

Que fijemos un tiempo, un kilómetro 0 y desde ahí traer y levantar el nuevo orden.

Mundos

Vivo en el mundo que no existe pero mi cuerpo vive en el que si existe.

O mi cuerpo va hacia ese mundo o yo bajo a éste (algunos dicen “o te revelas o te consumís”).

La revolución, eterno sueño, en cambio, dice que tire abajo el muro que los separa y que o refunde lo fundido sobre lo que quede de viejas ruinas, sobre lo que nos hayan dejado nuestros muertos o que invente desde la nada misma.

Que fijemos un tiempo, un kilómetro 0 y desde ahí traer y levantar el nuevo orden.

Nuestro beso

Nuestro beso, de una noche de un mes de un año determinado.

Nuestro beso, de una noche de un mes de un año determinado en una esquina de una ciudad.

Nuestro beso, de una noche de un mes de un año determinado en una esquina de una ciudad de la provincia de un país.

Nuestro beso, de una noche de un mes de un año determinado en una esquina de una ciudad de la provincia de un país de un continente del mundo.

Nuestro beso, de una noche de un mes de un año determinado en una esquina de una ciudad de la provincia de un país de un continente del mundo del sistema solar de la vía láctea.

Nuestro beso: un momentito de luz en el inmenso universo.

El problema

El problema en la máquina global circula.

Cuando no lo tiene una parte del mundo es porque lo tiene la otra.

El problema siempre lo pagan y lo padecen los pueblos y los que están adentro del pueblo: la plebe, los plebeyos. El sector popular.

La máquina funciona para unos pocos pero se sostiene sobre los muchos.

La máquina promete lo mejor para todos: orden, progreso, salud, educación, paz, igualdad, justicia y libertad. La máquina reparte ilusiones. La máquina vende humo e invita a que se sumen a vender humo a los que quieran ser parte de ella.

La máquina es vampira: te clava los colmillos y te chupa la sangre hasta ponerte a elegir entre la muerte o convertirte a su cofradía.

La máquina va a convencerte que el problema sos vos.

Hasta que llegue el día en que la máquina reviente. El día en que se quede sin víctimas ni rinconcito virgen.

Ese día, la máquina desparramará la mugre y todo lo que no quiso ver con la misma violencia con la que tapó sus miserias bajo la alfombra.

Ese día, los vampiros que han hecho funcionar a la máquina entenderán que el verdadero problema es hacer del hombre el lobo del hombre.